Pintura: Hans Brasen. "Morning Greetings"

Ella reposa junto al espacio inmenso
de la soledad.
Permanece intacta,
ligera,
con un leve sabor a sal en su piel.
Y todo el amanecer,
avanzándola.

Sintiendo la muerte

Diseñaré una ciudad para vivir

donde pueda gritar,

a la manera del viento,

la tristeza púrpura de las tardes de otoño

que llevo conmigo.

Contemplaré, sin más,

el último strip-tease de los árboles,

cuando abandonen sus cuerpos con la brisa

y se entreguen

al destino.

Quiero yacer

con la desnudez del que aún no ha nacido,

en medio de las hojas.

Revestiré de ocre y rojo

mis sentidos,

para ser parte de lo que ya no es,

ni volverá.

Quiero agonizar junto a los árboles. Sentir

el sonido crujiente de la muerte

sobre mi piel.

Abisal

Tengo en mi garganta

un mar convulsionado
que me oprime 
y corroe 
los segundos.

Residen allí

los asesinos

de la fauna abisal.
Esos, 
que le clavan los colmillos 
a mi esencia.
Esos, 
que diseñan con espinas
el vértice del miedo.

Esos peces malditos

que no me dejan brillar.

Poema VI

Me he preguntado cuánto tiempo

subsistirán las margaritas

en la densa lobreguez de los sótanos,

o debajo de mi cama,

o en los pliegues imperfectos de las sombras.

Las imagino allí,

deshojándose,

como si fueran portadoras de todos los otoños.

Como si acaso la muerte las envolviera

con su negro terciopelo,

para robarles 

uno

por

uno,

sus pétalos.

Me he preguntado si las margaritas

no son en rigor, el espejo 

en el que me miro.

Poema V

Pinto de negro todos los cristales

clausuro tragaluces y ventanas

me amarro a las cosas lúgubres de la casa.

Estoy varado

en la densidad de la noche

en el silencio del tiempo que sobra

en la tristeza de los domingos sin fin:

la oscuridad irrumpe

con la fuerza de una tempestad.

Se filtra

por los poros de mi piel.

Me hace su esclavo.

Poema IV

Soy el huésped que habita

las horas grises del reloj.

El enemigo acérrimo de los espejos

cuando me miro.

Un imán que sólo atrae puñales.

El verdugo que descalabra

la propia conciencia.

Quiero apartar de mí 

toda sospecha.

Verme desde lejos.  Sentir
que el enemigo se ha ido

manipulando los horizontes

de la muerte.

Poema III

Se incineran gaviotas en el cielo

para revestirme de cenizas.

Ahora la muerte reposa sobre mí.

Soy polvo.

La partícula gris que remonta vuelo con la brisa,

como lo hacen las aves

antes de morir.

Poema II

Estoy solo.

Ya no me queda ni la sombra.

Hasta los espejos me ignoran.

He dado el salto perfecto

hacia lo invisible.

Poema I

Ya no siento latir mi corazón.

Soy el reflejo de las cosas nimias y frías

confinadas al olvido. 

He visto a mi cuerpo desangrarse

frente a la voracidad de los espejos.

Vigilia

En mis ojos se resume
el color negro de estos días.

Soy la brisa nocturna
que desenreda miedos:
un arco iris sin matices.

Emerjo de lo compacto,
de lo oscuro,
me revisto de astros
con el universo

y cabalgo las sombras
hasta alcanzar los petulantes
confines de la claridad.